sábado, 30 de junio de 2012

Revolver 6.

Rodrigo y Teresa


Rodrigo y Teresa cruzaron el río y cruzaron la línea también
que separa el mundo de pobres y ricos comer o dejarse comer
y viajaron de noche en un camión de cerdos sin aire que respirar
durmiendo escondidos detrás de alguno de ellos
que sangraba rajado en canal.
El futuro dicen tiene forma de dolar
y seguro que se escribe en inglés
y por eso decidieron cruzar la frontera
aún a riesgo de tener que volver
mil pavos cada uno ni uno mas ni uno menos
tuvieron que darle al chacal hijo de los cien padres
que juro por alguno mañana estaréis junto al mar.

Nunca amanece para todos igual a algunos
les tocan rosas sin espinas y otros espinas sin más.
Nunca amanece para todos igual a algunos
les tocan rosas sin espinas y a otros espinas sin más.

Era de madrugada cuando dieron el alto
al chacal y su maldito camión
patrulleros con Ray-Ban dije que era madrugada
con las manos en el cinturón
tuertos entre los ciegos nadie es mejor que nadie
pero siempre habrá un alguien peor
y ellos tienen la fuerza y te dicen gritando
muchacho aquí la ley soy yo.

Nunca amanece para todos igual a algunos
les tocan rosas sin espinas y a otros espinas sin más.
Nunca amanece para todos igual a algunos
les tocan rosas sin espinas y a otros espinas sin más.

Una luz disparada por linternas gigantes
inunda el apestoso cajón donde cuegan los cerdos
cogidos del cuello no hay dios que soporte el olor
y detrás de uno de ellos salen llenos de espanto
Rodrigo y Teresa a la vez pidiendo y rogando
que la suerte un día se suelde a su espalda también.

Y volvieron a casa sin nada en los bolsillos excepto odio y
rencor porque el norte esta arriba y el sur siempre abajo
y las cosas son tal como son
y es que el sitio amigo donde tu naciste decide donde llegarás
si en el norte la gloria y el sur sólo escoria
hasta el día del juicio final.

Nunca amanece para todos igual a algunos
les tocan rosas sin espinas y a otros espinas sin más.
Nunca amanece para todos igual lo que a uno le sobra al otro
le falta hay cosas que el tiempo nunca cambiará
a algunos les tocan rosas sin espinas y a otros espinas sin más.



El roce de tu piel


Un vaso de whisky, un hotel diferente,
es más que suficiente para pensar en ti.
Una noche de mayo, con el mar a mi lado,
es ya tarde y tus ojos siguen allí.
Y es que son ideales para perderse en ellos,
y es que uno no aprende ni vivo ni muerto;
son las seis de la tarde,
toco enfrente del puerto,
y no consigo sacarte de mí ni olvidarme de ti.

Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.
Y es que no hay nada mejor
que tener tu sabor corriendo por mis venas.
Nada mejor que el roce de tu piel.

Y me siento desnudo enfrente del espejo
esperando que tú me digas el precio.
No tengo muy claro si lo puedo pagar,
Recojo mis cosas, nena, vuelvo a mi hogar.
Nuestros corazones laten a la vez.
¿Quién soy yo sin ti?
¿Quién eres tu, quién?
El ritmo de la noche viste mi canción.
Mejor cojo mis cosas, nena, mejor me voy.

Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.
Y es que no hay nada mejor
que tener tu sabor corriendo por mis venas.
Nada mejor que el roce de tu piel.

Hoy lucho y pierdo el sentido
por dormir esta noche en tus brazos.
Hoy se perdió el equilibrio
y la balanza cayó de tu lado, mi amor.
Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.

lunes, 18 de junio de 2012

Philip Roth. Premio Principe de Asturias de las Letras 2012.

El Jurado del Premio Príncipe de Asturias  acordó por mayoría conceder el galardón de las letras 2012 al escritor estadounidense Philip Roth por "sus personajes, hechos, tramas, que conforman una  compleja visión de la realidad contemporánea que se debate entre la razón y los sentimientos, como signo de los tiempos y del desasosiego del presente, así como por su calidad literaria que se muestra en su escritura fluida y corrosiva".
El autor que se impuso  entre otros, al escritor japones  Haruki Murakami, nació en en Newark, Nueva Jersey (Estados Unidos) el 19 de marzo de 1933, es el segundo hijo de una familia judío-norteamericana emigrada de la región europea de Galitzia (Ucrania) y está considerado uno de los mejores escritores norteamericanos de los últimos 25 años.
Entre sus obras destacan:  'Goodbye', Columbus 1959,  El mal de Poltnoy 1969, La Pastoral Americana 1997, Me casé con un comunista 1998 y la mancha humana 2000.
La mancha humana es la única novela de este autor que yo leí, en ella se narra "la historia de Coleman Silk, decano de universidad, el cual,  durante el turbulento verano del escándalo Lewinsky, ve cómo su reputación y su carrera se arruinan por decir una expresión poco afortunada en un momento inoportuno. La fiebre de lo políticamente correcto -la nueva caza de brujas en EE UU- desata, a partir de una sola frase, consecuencias devastadoras.
Pero la verdad acerca de Silk desarmaría las acusaciones más virulentas. Porque guarda un secreto vital, que no es la aventura amorosa que mantiene con una mujer a la que dobla la edad, ni sus supuestos racismo y misoginia. Es un secreto que guarda desde hace años y que no conocen ni su mujer, ni sus cuatro hijos, ni sus colegas, ni sus amigos..."
 Tengo que decir que la novela, me gustó, sobre todo la primera parte, luego me despisté un poco, pero me pasó una cosa curiosa, aunque reconozco el talento del autor y todas las virtudes que acompañan a su escritura, lo cierto es que leer esta novela no me animó a buscar ninguna más  y eso en mi es bastante raro porque si un libro de un escritor me gusta, no paro hasta que encuentro todos los demás de él...  ¿Que me ocurrirá en este caso?...

Carlos Fuentes.

El 15 de Mayo falleció el escritor mexicano Carlos Fuentes, y aunque ha transcurrido más de un mes desde esa fecha, no quiero dejar pasar  la oportunidad de rendirle desde este blog un  pequeño homenaje.
Conocí a Carlos Fuentes cuando tenía 16 años a través de su magnifica La Muerte de Artemio Cruz, libro que encontré perdido en la biblioteca de mi hermana mayor, y a partir de ahí seguí su trayectoria a través de otras novelas, aunque debo reconocer que ninguna volvió a emocionarme tanto como Gringo Viejo, que leí un montón de veces, ( la película también la vi en repetidas ocasiones- magnifica interpretación de Jimmy Smits).
Considerado el fundador de la novela moderna mexicana, cursó estudios superiores en la Universidad Nacional Autónoma de México y en el Instituto de Altos Estudios Internacionales de Ginebra (Suiza).
Fue desde muy joven cuando su valía literaria comenzó a sobresalir y a contribuir a la universalidad de una generación de escritores extraordinarios que formarían el llamado «boom» latinoamericano.
Crítico con el nacionalismo oficial mexicano,  Fuentes que  nació en Panamá aunque de padres mexicanos- ejerció una notable crítica contra su país, en particular, invocando una y otra vez su incapacidad para convertirse en una sociedad moderna, gran amante además del i español llegó a decir que su lucha por conservarlo duró toda su niñez, pues estuvo «a punto de perder  su idioma nativo cada veinticuatro horas».
Entre los muchos premios que recibió cabe destacar: El  Premio Nacional de Literatura de México , 1984 .El Premio Cervantes 1987 y El Premio Príncipe de Asturias de 1994. Entre los que le faltaron y merecía, el Premio Nobel.
¡Descanse en Paz Carlos Fuentes!.